Les freux sycophantes s’étaient tues.

Sous leur yeux lucifères débutait un rite aussi impie qu’ancien. Etouffée dans un lacis de branches malades, la vieille isba abritait de son suaire fongueux la dernière des volvas.
Nul ne retint son geste quand elle offrit ses soieries aux déesses faméliques, avides et cruelles, car leur miséricorde ne demeurait que pour les beautés endormies.
Quels étaient leurs desseins, quand à la lueur de quelque lame antique, chu un crin de la couleur des abysses, et d’une ombreuse promesse tapisse le sylvestre sol d’un pacte interdit ?

Et quand enfin à l’aube tremblante, le pourpre en son sein macula d’écarlate les idoles austères, ces mornes grâces s’assoupirent.
Leur ire à jamais chassée, laisse le rêveur désemparé, d’une vacuité mélancolique, privé d’une chose essentielle que seuls les contes peuvent révéler.

Si cette nuit-là quelque vagabond s’était subrepticement glissé par delà les murs de la cité, il aurait vu au travers des persiennes des courtisanes devenues reines de Saba.
Il aurait vu l’innocence être drapée dans des soieries devenues écarlates sous l’éclat de cimeterres à peine dissimulés et le regard de l’anachorète complice.

Mais nul n’aurait pu les voir, car les songes d’un sérail énamouré de secrets ne sauraient être démasqués.

Alors que point l’astre d’une aube scélérate, les serpents rôdent avant de se terrer. Hâte-toi avant que le voleur de soupirs n’accomplisse son dernier office.

N’avez vous jamais contemplé au delà des antiques eaux de Thyrée et d’Adria ?
Où les symphonies d’un ressac virtuose sculptent les côtes et falaises d’une terre baignée d’un soleil d’ambre. Cet avallon furieux où s’échaudent les esprits et naissent les plus belles fleurs.
Mais de ce jardin enjôleur, sachez vos mains gardées de ses charmes impétueux. Car il n’est nul poète ni prince ni même roi qui ne s’y tint sans blessures. Certains en perdirent la tête…

Toi qui ouvre ce recueil, souviens toi de ces rêveries où les cuirasses étincelantes furent percées de la plus belle des lances…

Il est des récits qui marquent, des discours qui fascinent et d’autres qui vous arrachent à ces derniers.

C’est de ces contes fiévreux dans lesquels on ne s’aventure que l’esprit embrumé, noyé dans les délicatesses d’un âtre en hiver, de ces livres d’images, aux estampes de lys et d’éternels palais que Jahyra vous emporte, comme éclairant les sentiers d’un merveilleux délaissé ou trop longtemps perdu.

Désormais nulle aube ne saurait faire oublier ces princesses d’antan, que vous pourrez admirer sans relâche si l’envie vous en prend.